nach dem Applaus, dem Staunen, der Bewunderung allen gegenüber, die gleichzeitig glaubwürdig darstellen und singen können, und auch noch kämpfen, lieben, Intrigen spinnen, küssen und sterben können, während sie richtig singen –
wenn all das verebbt, hängen vorm Opernhaus die Ohrwürmer in der Luft – nein, sie hängen nicht, sie kriechen nicht, sie fliegen mit, setzen sich sanft in den Köpfen fest und bescheren noch stundenlang Freude und Nachhall. (Und ev. situationsunangepasstes Mitsummen in der U-Bahn)

Ich möchte so gern ein Libretto schreiben.
Große Szenen, großes Drama – Erregen von Mitleid und Furcht – Zeilen und Verse mit Emotion für die Arien – Einklang oder Missklang für Duette – Ensembleszenen mit Charakter für jeden Mitstreiter – Texte für Chor-als Mitspieler und Chor-als Kommentator .
Thema des Oevres? – Liebe. Und Tod. Und alles, was sich dazwischen abspielt mit gewaltigem Ernst. Und ein Finale, das einem Tränen in die Augen treibt aus Ergriffenheit durch Katharsis.

Das alles wäre nur ein Teil der Arbeit.
Wer übernimmt die Komposition?
Wo ist die Person, die die einzig richtige passende Tonsprache findet? Töne und Tunes, die beim Publikum reinfahren, dass es groovt und swingt oder triste über kahle Bühnenhügel weht, wer erfindet sie, wer verschenkt am Ende ein paar Ohrwürmer, die sich jeder mit nach Hause nehmen darf?

Das geht heute nicht mehr?
Man kann doch nicht-,
man darf nicht so wie früher-?
Kunst muss weh tun. Vor allem den Ohren.
Wer behauptet das?
Wer spielt mit, und warum?

Ich möchte so gern ein Musicallibretto schreiben…

Oder nicht.
Wer hat das behauptet?
Es stimmt nicht.
Wenn ich aus dem Schlaf auftauche in ein lebendigeres Leben, ist Schreiben ganz unmöglich. Nichts funktioniert. Grammatik? – Pöh! Stil? – Nur als Stilbruch.
Worte, unzusammenhängend, tröpfeln aus dem Pflichtprogramm in ein unbedeutendes Gehirnareal: Aufstehn. Tiere. Stall. Weide. Futter. Ausmisten. Vogelhaus füllen. Wetter gut? Böse?
Gut machen finde ich wirklich gut. Muss ich mir merken, bis es ans Arbeiten geht. Wenn ich’s nicht vergesse.
Brennholz reintragen viel wichtiger. Brennt unbrauchbare Manuskriptseite besser als ein Bündel alte Einstreu?
Vor dem Mittagsschlaf ein Akt der Disziplin. Einen klugen Gedanken denken und ihn dem aktuellen Thema einverleiben. Er versteckt sich. Suchen anstrengend. Später, vielleicht.
Auf den Schlaf folgt Wachen, folgt Kaffee, viel Kaffee. Mit Mehlspeis. Darauf folgt ein flattriges Nichtkonzentrierenkönnen. Fort vom Schreibtisch! An die Luft! Strauchschnitt zerkleinern. Daraus wird nützlicher, krümeliger Kompost. Gären und stinken soll er, und im Frühling für Gedeihen sorgen. Und ausgerechnet hier, in ziemlicher Gedankenleere fliegt mir ein Wort durch den Sinn, das eine Assoziation erweckt, die die Lösung des Problems bedeutet, einen organischen Übergang zwischen zwei Episoden zu finden. Das Wort muss ich festhalten. Mit einer Eselsbrücke. Diese Brücke immer wieder wiederholen, vor mich hinsprechen, visualisieren. (Und wo ist die Gartenschere? Eben war sie noch da…) Esel sind so sympathische Tiere. Ich sollte im aktuellen Text Franks Kater, ich meine den Kater, den Frank, eine Nebenfigur, als Kind besaß, weiterentwickeln –
zurück zur Weide: Alle Tiere da?
Am Abend eine Tasse Tee. Nochmal ins Freie. Alle Sterne da?
Mensch ist so klein. Und glaubt, etwas erfinden zu können, das bleibt. Wenn Papier vergänglich ist, könnte es doch sein, dass die Mitteilungen darauf sich verselbständigen und bleiben? Irgendwo im Raum? So wie die Musik, wie Erfindergeist jeder Facon?
Schreiben ist Leben (Nicht umgekehrt);
ist : Am Leben Teil Nehmen, Teil Schenken.