Ich kann Exkurse gut leiden. Sie müssen nirgendwohin führen. Sie machen die handelnden Personen zu einem Kurzzeitspielball des Unwägbaren. Und wenn nach dem Exkurs die Handlung an den Ausgangspunkt zurückzukehren scheint,  befindet sie sich bestimmt zwei Meter weiter / daneben / ver-rückt.
Ungefähr so:

Person A und Person B auf Reise. Sie belegen zwei gegenüberliegende Sitzplätze im Intercity von C nach D.
Person A liest.
Person B beobachtet Person A auf abwertend-amüsierte Weise, weil das Buch ihm offenbar selbst bekannt ist. Als Person A für Sekunden aus der Lektüre auftaucht und die Augen sich in einem Blick auf die Felder vorm Zugfenster erholen lässt, wendet Person B sich mit einer höflichen Frage an Person A: …diese authentischen Erinnerungen an die Kindheit. Als wüssten Kinder um die Lügen, die Unvollkommenheiten ihrer Eltern, um sie Jahrzehnte danach wiedergeben zu können: als bedeutsam schon früh erkannt!

A: Es ist das selektive Hervorkramen, im Dienst einer überzeugenden Dramaturgie, würde ich sagen.

B: Trotzdem unehrlich. – Wenn ich mich erinnere, mir fällt als erstes ein, dass ich nie Hunger leiden musste.  Lacht. Und der Duft von Ofenkartoffeln!

A:  Ofen-was? Es heißt natürlich Bratene mit Salz und Butter!

B: Ofenkartoffeln!

A: Bratene mit Butter und Salz!

B: Ofenkartoffeln! Mit Rahm und Schnittlauch!

A: Rahm? Wo sind wir denn, in Ungarn?

B: Ungarn! Ich denke so gerne daran…Ungarn, Plattensee  und Krumplik…

A: Steckt da drin nicht unsere Mundart-Version GrundBirn?

B: Und die Verwandtschaft aus dem Westen: Pommes de terre. Man glaubt, die feuchte Erde zu riechen…
Ich baue jedes Jahr eine andere Sorte an. Und möchte meine Enkel motivieren, mitzugraben, zu ernten. Aber, die haben zu tun, Sport und Freunde…

A: Wenn sie sich später an diese Zeit erinnern werden, sehen sie die Flucht aus dem Garten? Oder die liebevolle Geduld des Großvaters? Oder eine näherkommende, diffuse Bedrohung, die einem zuraunte, Wintervorräte anzulegen? –  Sie steigen schon aus?
B: Es muss sein.

Sie wünschen einander Glück und Gesundheit.
Über das Buch? Fällt kein Wort mehr.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

„Warum schreiben Sie nicht mehr für Kinder?“,
wurde ich gefragt.
„Meine Kindheit ist weit weg und ich bin erwachsen“, antwortete ich darauf.
Dazu noch das, für diesen Blog:
Ich kenne nicht viele Kinder. Sie teilen nicht mein Leben, und sie sind mir oft fremd. Vielleicht sollte ich über sie nachdenken und auch mit ihnen sprechen, um mehr zu erfahren. Vielleicht tun sie mir einfach leid, weil C-Maßnahmen, weil zu wenig Natur, zu viel Handy. Weil Musik zu laut und die inneren Stimmen, die wahr sind, sich zusammenrollen und schlafen, wenn sie wachen sollen. Undundund.

Was soll ich ihnen sagen?
Habt Spaß, mit allem Ernst, der dazu nötig ist, krächze ich mit der Unzulänglichkeit eines ausgedienten Grammophons. Bleibt in Bewegung. Lasst euch Wind um die Ohren wehen, lernt die Duftnoten der Luft kennen. Lasst euch kein Unrecht gefallen, und wenn ihr fällt, steht auf und tut Pflaster auf die Wunden. Achtet euch und die, für die ihr Vertrauen und liebevolle Gefühle hegt. Spielt, spielt mit Leidenschaft, aber spielt nicht mit der Verletzbarkeit der Freunde. Und kommt nach Hause mit Hunger auf Pommes, Kuchen und auf den nächsten Tag.
Nur mit Euch kann es besser werden. Es ist eine große Aufgabe, die auf euch lastet. Nicht müde werden, nicht verzagt –
Wo gibt’s die App dazu?, kommt es zurück.
Andere hören mich gar nicht, weil schon zu weit voraus.
Viele, viele werden nicht satt und fänden ausgerechnet meine Ratschläge zum Kotzen.