Vielleicht hätte ich es statistisch erfassen müssen. Habe ich aber nicht. ES, das ist die Zahl der Leseproben einer nicht genau abzugrenzenden literarischen Gattung, die ich jetzt mal karges Land  nenne. Arme Menscher  wäre auch eine Möglichkeit, aber weil in Ö damit nicht Menschen, sondern unbeholfene, ungebildete, unbeliebte Mädchen gemeint sind, würden Männer mit diesen Eigenschaften ausgegrenzt, und das darf nicht sein.
Leseproben-Lesen, das ist seit ein paar Monaten meine literarische Droge, die nicht abhängig macht. So ähnlich wie Unmengen Kuchen in allen Variationen, der nicht zu Übergewicht führt. Es geht ums Kosten, nicht Auskosten. Um Neugier, doch sicher nicht um Gier. Vor allem geht es um die Verlockung, ab und zu das ganze Buch mit seinen 150 – 300 Seiten zu erwerben und zu genießen. Dann große Freude, wenn auch das haptische Vergnügen sich dazugesellt, zu Kaffee, Mehlspeis und einem neuen Buch aus Pappe und Papier.
Die Statistik, die nichtexistierende, sagt mir, dass es die Menscher und Knechte sind, deren Spuren von Lebensläufen ich folgen möchte, aber warum, ich weiß es noch immer nicht, ich lese und lebe zwischen Altbauern und geldgierigen Gutsbesitzern, verhärmten Eheweibern und unkeuschen Pfarrern und begleite müde Wanderarbeiter und arme, ledige Mütter auf ihren steinigen Wegen ohne Hotel in Sicht. Maximal Heuschober. Und alles weit draußen auf dem Land, oder hoch oben unter der Waldgrenze. Zwischen den Seiten weht frischer Wind vom Berg ins Zimmer, das macht den Kopf klar, der denkt: Wie haben diese Leut überlebt, weil, kein Krankenhaus in der Nähe, und eine Unfallambulanz sowieso nicht, und von staatlicher Altersversorgung konnten sie nur träumen, wenn sie überhaupt geträumt haben, nach dem Tagwerk im Stall, draußen im Holz oder in Waschküchen, oder verletzt neben einem umgekippten Fuhrwerk. (Traktor wär noch schlimmer).
Wenn es dann nicht mehr weiterging mit der Leseprobe, wenn der Cliffhanger mir eine tragische Fortsetzungsvision beschert hat, wende ich mich ab vom PC und atme tief durch. Abgestandene Luft, heimwehgetränkt. Heim zu weitgehend naturbelassener Natur wünscht sich die Leserin, weh, klagt sie nach Nachrichten über Dreck im Meer, zu  Land und überall.
Kein versöhnlicher Satz zum Schluss.

Jedes neue Buch soll mir  diesen einen Wunsch erfüllen: Schon mit den ersten Zeilen möchte ich in die Welt der unbekannten Personnage eintauchen, mich von ihren unverwechselbaren Charakteren faszinieren lassen, jede Episode, jedes Detail und alle nur scheinbar dekorativen Abschweifungen als überraschend und doch stimmig empfinden,
und im Fluss der Geschichte niemals an den Felsen der guten Absicht stoßen, nie in den Nebel der verräterischen Moral gelangen,
und immer so weiter, bis das Lesevergnügen – ein unzulänglicher Begriff – viel zu schnell ans unerbittliche Ufer der letzten Seite stößt.

Ich lese nicht mehr so viel wie früher. Nur, wenn mir dieses Ruhen in einem ziemlich vollgepackten Alltag möglich ist, muss es stimmen. Und alle vorlauten Stimmen, die mich ins Freie rufen – das Laub im Teich! Die Spinnweben im Stall!… – sollen schweigen.