Wieder ein Buch ausgelesen, und noch nichts Neues bereit fürs Lese-Essen zum Kaffee. Losziehen und Kaufen unmöglich, weil immer noch vergrippt, ein Zustand maximaker Toleranz mit mir selbst: Tagespensum auf ein Minium abgesenkt, ruhen statt machen. Die Entfernungen entfernen sich. Komposthaufen, ohne geeignetes Equipement und Fitnessplan nicht zu bewältigen. Supermarkt liegt auf dem Mond. Buchhandlung noch ein Stück weiter.
Also in den Bücherregalen suchen, was bei zweiter, dritter Lektüre immer noch Genuss verspricht.
Es sind Bücherkisten, neben- und übereinander gestapelt. Leicht auszuräumen und neu zu sortieren. Spinnen und ihre Netze haben nicht viel Zeit, es sich zwischen zwei Ordnungsangriffen häuslich einzurichten.
Jetzt aber die Suche: Hildegard-von-Bingen-Kochbuch lasse ich links liegen. Um zu doch-wieder-Thomas Mann zu gelangen, muss ich Shakespeare umlagern – keine rauschenden Verse mit zu viel gehaltvoller Komplexität, bitte, und, nein, Königliche Hoheit kenne ich zu gut, die Erzählungen klappen sich bestimmt bei Mario und der Zauberer auf: das düsterste Oevre v. Th. M., bitte nicht mit mir. – Weiter, die weißen Nächte mit Cover zum Eintauchen bringen auch gleich die Erinnerung an das seltsam-indifferent-frohe unhappy end mit sich, und Tschechov bewahre ich mir für Lesestunden ohne Kafeejausn. – Vielleicht sollte ich Kaffee und Mehlspeis genießen, ohne durchs Lesen abgelenkt zu sein? Wertschätzung und Dank für alle, die mitgholfen haben, von Kaffeeplfückerinnen bis zur Supermarktangestellten? Nicht jetzt. Jetzt Lese-Essen. Mit Buch. Aus der der Musikabteilung? Mozart-Briefe zu chaotisch? Doch da, ein fast nie konsumierter Schatz, bereitgelegt für willhaben. Gierig greife ich danach:
Im Palast der Gefühle, Erfahrungen und Enthüllungen eines Wiener Operndirektors, v. Claus Helmut Drese. – Warum? Weil das Spinnen von Intrigen, die nicht mich meinen, eine vergnügliche Art von Spannung erzeugt? Genau richtig für Leute, die Krimis als Häufung von Negativismen bezeichnen? Weil das Buch eine Zeit aufleuchten lässt, die in ihrer öffentlichen Wertschätzung für Oper vor Kultur-und Finanzierungskämpfen nicht zurückschreckte? Und ja, damals habe ich tatsächlich den Wiener Taxifahrer mit Kenntnis der Opernszene erlebt, es war die kürzeste Reise zum Südbahnnof, der Zug pünktlich, die provinzielle Provinz fern. Gestern, heute, immer.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Der Roman ist fertig,
PaminFinden auf dem Weg zu Verlagen. Ich wollte nicht betteln. Mit aufrechtem Gang was Schönes, Gutes anbieten. Einem Begleitbrief sieht man das Aufrechte nicht an, vielleicht? Oke, fort damit. Es ist vollbracht, und jetzt zu etwas ganz anderem:

Die Zweige von Obstbaumästen zerkleinern. Futter und Einstreu lagern. Wind um die Nase. Am stillen Herd heizen und Musik hören. Vinyls oder youtube und uncoole Oldies. Tee, Kaffee, Süßes.
Das Leben ist schön…
…bis sich eine kleine Unruhe aus der Verbannung nähert: Irgendwo hinter Hügeln, im Gras, dampfend über Kaffeetassen, lauert, lockt ein neuer Plot, macht sich wichtig und fragt, wie es sein kann, dass eine Bach-Kantate wichtiger ist als er. Immerhin hat er ein Thema im Gepäck, das ich schon längst—
Freu mich ja.
Nur nicht jetzt gleich.
Doch es lockt.
Skizze oke. Menschen, Tiere, Pflanzen und das, was zwischen ihnen auszutragen ist, herumschieben, anders anordnen, harten Kern, ehrliche Aussagen, toten Punkt definierten, immer wie nebenbei. Dann Pause. Dann neue, vorsichtige Annäherung.
Diese Skizze von letzter Woche: völlig wirr.
Das heißt, alles von vorn, immer wieder neu, mit Freude. Ein weißes Blatt /eine neue Datei hat Raum für ein ganzes Universum. Alles ist möglich. Und ich bin dabei.

Gestern, beim Ausdrucken v. frisch-fertigen Text, fiel mir eine Passage auf, die nicht ganz klar, bissl umständlich und deplatziert wirkte. Man müsste gewissenhaft nochmal ran –
Ich müsste unwillig nochmal ran…